Mi terapia con el doctor RetRaiveR

-No, si es que muchas veces no sé ni donde estoy, doctor. Ando como perdido, como fuera de lugar. Me siento ninguneado en ocasiones y en otras muchas admirado; no me diga que no es para desconcertarse! Y luego encima de todo me entristezco porque pasa el tiempo y no logro mis objetivos, las metas que llevo persiguiendo desde hace cuatro o cinco años, cuando empecé la carrera. Claro que en eso tengo bastante que ver, porque soy un maldito vago y tampoco hago nada por evitarlo, pero es que dios santo! Mi vida ahora mismo es..., no sé... Es como si fuera un indivudio aislado y torpe que no logra conectar con la sociedad que le rodea. Me sigue, doctor?
-Perfectamente, continúe.
-Pues eso, que a veces me levanto de la cama y no sé por qué razón me levanto triste. Y claro, desconozco el origen de tan "apenado sentimiento", y entonces comienzo a pensar. Y me voy a la ducha y le ando dando vueltas a la cabeza: que si yo antes no era así, que si yo siempre fui considerado por los míos como un chico muy despierto, que si le he hecho daño a mucha gente recientemente, que si hay gente que me ha hecho daño a mí... Pero luego me bajo a desayunar y sabe qué, doctor?
-Dígame.
-No hay tostadas en la alacena y me pongo de mala leche.
-Suele desayunar tostadas?
-La mayoría de las mañanas sí, acompañándolas con una pequeña taza de café.
-Entiendo... Continúe, por favor.
-Sí, lo que le decía; me enfado mucho, me pongo violento y comienzo a lanzar juramentos a todo lo que me rodea: al microondas, a la nevera, al calendario de tiras de madera del restaurante chino, etc., etc. Grito y me enojo durante un buen rato. Total, que lejos de terminar ahí mi frustración, salgo de casa y me vuelvo a cagar en todo lo que existe a mi alrededor: primero en el frío del puto pueblo en el que vivo, con lo que me acuerdo de que odio el puto lugar en el que vivo y me vuelvo a cagar en él y en sus calles heladas por el frío de la noche; a continuación en el servicio pésimo de autobuses y en el conductor calvo con cara de pocos amigos que nunca, nuca jamás y bajo ninguna circunstancia, responde a mi saludo cortés de "buenos días", por lo que me cabreo aún más a consecuencia de ese detalle, y encima al ver su geta reluciente por las lámparas amarillentas del techo del autocar, me viene a la mente que últimamente yo también estoy medio calvo, ya sabe, por culpa de lo de mi operación, que esa es otra; luego, ya sentado en el autobús junto a alguien maleducado que me ningunea y me mira despectivo, sigo rallándome por ese tema; y, finalmente, me tiro todo el trayecto hasta la ciudad pensando que esto no funciona, que algo va mal.
-Qué le hace pensar eso?
-No lo sé; en el fondo no lo sé. Supongo que se debe a lo que le mencionaba antes cuando le decía que me siento un bicho raro. No termino de encajar en ningún sitio, sabe? Por ejemplo llego a la universidad y hablo con la gente, o mejor dicho, con poca gente, y no termino de expresarme en la misma onda de los de aquí, que me juzgan con la mirada. Pero resulta que después viajo a Galicia para estar con mis amigos de allí y tampoco consigo adaptarme a su estilo. Ni totalmente de allí, ni totalmente de aquí; así me relaciono con las personas, en un limbo de indefinición permanente.
-Y a sus amigos gallegos de aquí, a los que se encuentran en su misma situación, también les ocurre igual?
-Es posible, pero nunca les he preguntado esto.
-Cuénteme por qué motivo.
-No sé..., es que no suelo hablar de esas cosas... Mire; soy muy callado para mis asuntos, lo reconozco, es un defecto que tengo, sí: no soy nada dado a revelar mis sentimientos ni preocupaciones. Supongo que es una cuestión de principios, me entiende? No me gusta abrir mi corazón a las personas; me va más el rollito de hacerme el interesante, de dejar caer las cosas. Me ayuda a ligar, incluso!
-Ya...
-Si me enfado con una persona creo que se me nota enojado, pero luego no tengo los cataplines de ir y decirle por qué estoy raro. Siempre espero y espero para no crear, ya sabe, algún tipo de conflicto, y al final de tanto dejarlo estar me acabo olvidando por completo del asunto por el que me enfadé.
-Le pasa a menudo?
-Le diría que bastante.
-Y nunca explota usted? Nunca llega a un punto en el que no puede más y suelta todo lo que lleva dentro?
-Este verano lo hice. En una ocasión.
-Cómo se sintió entonces?
-Pues no lo sé, supongo que aliviado...
-Continúe, si es tan amable.
-Sí, digo "aliviado" en el sentido de tener valor para afrontar las cosas y por una vez en mi vida ser plenamente transparente con alguien. No sé, a veces tengo miedo de ser un rencoroso por quedarme con las cosas que me duelen de las personas ahí dentro y no liberarlas. Pero si lo hago y me libero, entonces me invade la inseguridad de afrontar la reacción de ése o ésa a quién quiero o aprecio. Usted qué opina, doctor? Soy demasiado complicado? Cree que debería ser más optimista con mi vida y no dejarme llevar tanto por lo negativo que percibo de los demás? Cree en dios?
-Creo que es bueno liberarse más a menudo, pero en todo caso a esas preguntas será usted y sólo usted quién les encuentre respuesta.
-Ah... Me lo suponía.
-No se preocupe; está haciendo grandes progresos. Sé que últimamente no está atravesando una buena racha, pero llegarán tiempos mejores y volverá su optimismo y su ilusión por la vida. Piense que hay mucha gente que le aprecia y que está con usted. Recupere eso que tanto le gusta; el tener de nuevo muy buenas relaciones con todo el mundo y demuestre cariño y cercanía a las personas a las que considere que se lo deba. Recuerde que el secreto de la felicidad está en hacer felices a los demás. Todo empieza con esa premisa.
-Gracias, doctor.
-Y disfrute usted, hombre! Distráigase! Sólo me interesa que piense en todas esas cosas cuando venga a mi consulta. El resto del día no es necesario. Ya verá como en un par de sesiones más, se sentirá más pleno y más a gusto.
-Y qué hay de mi reciente inseguridad en mí mismo y en mi manera de ser y de expresarme? Cómo me ven los demás? Me aterra pensar que tartamudeo mucho últimamente y que tengo lagunas importantes en mi cabeza! Irá a más, doctor?
-Insisto en que no se preocupe. No beba tanto alcohol y todo irá bien en ese sentido.
-De acuerdo, sí... haré lo que me pide. En fin; muchas gracias, doctor RetRaiveR. Nos vemos a la vuelta de vacaciones?
-Eso es.
-Pues muchas gracias de nuevo, y que pase feliz navidad, y que tenga feliz salida y entrada de año!
-Igualmente, gracias!
-Hasta la próxima sesión, adiós!
-Hasta la vista!
Me marché bajando con cuidado la escalera. El doctor RetRaiveR ladeaba la cabeza de lado a lado mientras cerraba la puerta de su consulta. Ahí fuera, frío y un austero alumbrado de Navidad. Ya casi es Nochebuena.

Cuentos en una frase II

El viejo y bohemio Cuentacuentos llevaba griposo desde que el yogurt de macedonia todavía pertenecía a Yugoslavia y desde que las telarañas de su cripta habían conquistado también la cocina, llegando hasta el fregadero mugriento. Ha sido un vasto periodo de letargo en su enorme cama de emperador de la pluma vieja, reposando en busca de la inspiración más creativa que las vistas al cementerio pudieran traerle en una brisa de espanto y hojas resecas de otoño. Pero finalmente ayer me telefoneó y me confesó su nueva ocurrencia para mi blog. Al citarme con él, en las cuencas negruzcas de sus ojos maléficos, el señor de los eruditos del más allá reflejaba cansancio contenido mezclado con ganas férreas de retomar su otra gran obra inacabada: el interminable repertorio de Cuentos en una frase. Habiéndose empapado de manuales de letrados-zombie y tras tragarse numerosas parodias de los Monty Python para saber plasmar en su estilo literario todo el humor que lleva dentro, Cuentacuentos, escritor con alma de fantasma en todos los sentidos, se decidió a proseguir con la colección abordando el tema del que mejor supo escaquearse en vida: la justicia. Con todos vosotros, tras muchos días sin actualizar el Manual, un nuevo cuento de dos líneas titulado El acusado sin-vergüenza...

"Cuando el juez reclamó la presencia del acusado en el estrado para que le vieran las partes, éste subió y se bajó los pantalones"

La noche de Halloween

Hace 2.500 años los antiguos celtas temían la noche de víspera de difuntos porque decía una remota leyenda del pasado, que en la unión del fin del verano con el principio del invierno, los espíritus salían de sus escondrijos aprovechando la caída del sol. Entonces, coincidiendo con los últimos rayos de luz naranja del crepúsculo, moraba entre las tumbas de los cementerios, con sonrisa diabólica y sombrero de bruja macabra, el terror de todas las criaturas. Un extraño personaje de silueta delgada, capa oscura y ojos largos y brillantes, al que las gentes, asustadas, trataban de evitar encerrándose en sus casas. Lo llamaban Halloween...
Corría el año 300 a. C. y el Señor Halloween se desperezaba en su mausoleo, entre ratas pestilentas y telas de araña en las esquinas. Esa noche saldría a dar un paseo con los lobos y a patear calabazas. Se cepilló sus dientes afilados y verdes como el musgo de los robles del norte, se vistió con su traje negro de larga capa con forma de ala de murciélago y tras ponerse su sombrero puntiagudo medio ladeado, salió de la cripta tarareando una tétrica canción de muertos vivientes. Hacía una noche estupenda con luna llena en un cielo salpicado de estrellas parpadeantes, cómplices en su infinitud de sueños intranquilos para seres de corazón noble. El Señor Halloween caminaba entre los árboles desnudos de un bosque siniestro, a paso ligero codeándose con gracia entre una maleza llena de bruma espesa de gris opaco. Por el camino asustó a dos lechuzas que lo miraban agazapadas en la oscuridad de sendos troncos carcomidos por el paso del tiempo. Sus enormes ojos amarillos enseñaron el miedo por primera vez en sus vidas. Cuando la segunda escapó volando, el Señor Halloween soltó una inquietante risotada.
Entre las lápidas del cementerio del pueblo se encontró con varios fantasmas que gritaban lamentos con profundo y amargo dolor. Pululaban entre los nichos atravesando obstáculos con nerviosismo, destellando con una luminosidad triste como nubes de tormenta. Los saludó con efusividad y se entretuvo unos minutos asustando a algunas alimañas solitarias que se acercaban al camino del camposanto.
Cuando bajó el sendero y llegó a la plaza principal de la aldea, soltó una nueva risotada. Sonó tan aguda y estridente, que las pocas luces que quedaban encendidas en varias de las casas colindantes se apagaron súbitamente, casi al unísono. El Señor Halloween disfrutaba mucho paseando por las calles vacías respirando el pánico de la gente. Le encantaba que le dejasen adornos putrefactos colgados de las puertas y ventanas. A veces incluso roía algún hueso que encontraba por ahí tirado. Era su noche favorita del año, la noche donde los aquelarres congregaban más brujas, donde los muertos se intentaban acercar a los vivos para asustarlos. Era la noche de Halloween y una sombra oscura se movía siniestra por las calles, en soledad plena.
Descendió un poco más por el caminito hacia las afueras y entró en una pequeña finca llena de calabazas. Arrancó muchas, pisoteó bastantes riendo jocosamente en cada fechoría. Arriba en el cielo, la luna temblaba con cada alarido travieso. El río sonaba triste recordando a melodía fúnebre de organillo y monstruos extraños moraban en la profundidad de sus aguas turbias. Recogió de aquella huerta la más grande de todas las calabazas que pudo hallar y la llevó consigo de vuelta nuevamente hacia el pueblo. Una vez en la plaza principal, la dotó de un rostro malvado y desafiante con dos enormes ojos como los suyos y una gran sonrisa de afiladas mandíbulas. Acto seguido, la colgó de lo alto de la fuente de la plaza en uno de los salientes de la figura de piedra y entonces, sirviéndose de una ráfaga de viento que arrastraba hojas secas de otoño consigo, sentenció berrando con furia burlona a los cuatro costados palabras de magía arcana: "Viva la noche de Halloween, temblad todos de miedo y sabed que mientras no haya luz los espectros son los amos de la tierra, para sembrar el terror a todo aquel que se cruce en nuestro camino. Aceptad el trato o asumid las consecuencias". Y el Señor Halloween de nuevo se echó a reír, esta vez mucho más fuerte y exageradamente. Era el dueño de la noche. La noche que tras toda una eternidad se ha hecho famosa en el mundo entero perdurando hasta nuestros días. La noche que ahora lleva su nombre.

Canción del borracho

En vistas de su reciente inclinación por el tema y su creciente insistencia en el mismo; he aquí un poema que con mucho cariño les dedico a los grandes aficionados al botellón. Excuso decir sus nombres porque todos sabemos perfectamente quienes son y en todo caso, el que se quiera dar por aludido, bienvenido sea. Se titula Canción del borracho y habla de todos nosotros en general y de nadie en particular. Incluso podría hablar de ti y puede que hasta ahora no te estuvieras dando cuenta.
Ay, la inspiración es una musa a la que todos queremos besar, pero cuando vamos a hacerlo se nos escapa irremediable, como un sueño al despertar. En mi caso, puedo aseguraros que vino sola esta tarde, sin necesidad de acudir a la bebida. En efecto ella no tenía nombre de ninguna marca de cerveza, aclarado quede. Iba vestida de blanco y susurraba con voz melodiosa de arpa dorada. Lástima que no me diera tiempo a besarla, aunque puedo deciros que se parecía bastante a Jennifer Love Hewitt. Me ayudó a "pseudo-plagiar" la célebre Canción del pirata (parodiarla, de hecho) para que paséis un rato divertido leyendo esta chorrada. Que me perdone Espronceda...

Con diez cubatas por mano,
mareo encima, mazada tela,
no sale del garito, lo cierra
un alegre borrachín.
Colega ebrio que llaman,
por su gran sed, El Bebido,
en todo Madrid conocido
en bar grande o chiquitín.


La música en su cabeza suena
en la barra chiquea el hielo,
y alza en tembloroso vuelo
vasos de vidrio y cristal;
y va su lengua torpona,
piropea alegre a las chicas
Sara ríe, también Leticia,
y allá al frente le mira Mar.

Traga, amigo mío
sin sudor,
que ni el bruto de mi tío
ni esponja, ni vagabundo
alcanzan tu ritmo inmundo,
ni te privan de licor.

Veinte copas
te he servido,
entre las dos
y las tres,
y has tragado
los limones
con cojones
otra vez.

Que es mi copa mi tesoro,
Que es mi dios el Brugal,
mi ley, Coca-Cola y dos hielos,
mi única patria, el bar.

Allá; hagan botellón
mis amigos fieles
por un poco más de fiesta;
que yo empino aquí mismo
cuanto trago en despotismo,
de chupitos como reyes.

Y no hay tasca,
sea cualquiera,
ni bebida
ni licor,
que no merezca
mi deseo
y dé puntillo en mi interior.

Que es mi copa mi tesoro,
que es mi dios el Brugal,
mi ley, Coca-cola y dos hielos,
mi única patria, el bar.

A la voz de “¡que te caes!”
es digno de admirar
como para avanzar al frente
da diez pasos a ambos lados;
rey de la cogorza creciente,
al que le cuesta caminar.

El Gin-tonic
yo lo ingiero,
la cerveza
igual me va,
whisky tomo
si hay riqueza,
vodka o ron
si ya voy mal.

Que es mi copa mi tesoro,
que es mi dios el Brugal,
mi ley, Coca-cola y dos hielos,
mi única patria, el bar.

Teatro de Cuentacuentos (II)

El viejo y bohemio Cuentacuentos ha estado últimamente más muerto que vivo, sonriendo maléficamente al paso inquietante del tiempo mientras los gusanos de su estómago han ido poco a poco devorando la escasa carne enclenque que todavía cuelga de sus huesos carcomidos. Sin embargo, después de tan vasto periodo de inactividad creativa, ayer su genio inspirador de ultratumba se levantó de su enorme butaca de terciopelo rojo para continuar con su gran obra literaria dramático-prosaica-poética; la que confía que le lleve de una vez por todas al Panteón eterno de los Eruditos, ese místico lugar que nunca debió echarle como socio y al que sin duda pertenece. Hoy, en mi Manual, la libreta de las pequeñas grandes historias, este caballero de las artes escritas del más allá, nos presenta las dos siguientes escenas del primer acto de su ópera magna: Don jose, galán de Moncloa. Cansado de que le tachen de macabro y de que le acusen de ser el principal culpable del cambio climático debido a las cantidades industriales de laca que todas las mañanas se pone para fijar su cabellera podrida, Cuentacuentos se defiende a base de citas célebres románticas y profunda sofisticación en sus escritos. Él siempre afirma que "hay buenos y malos escritores, pero son preferibles los malos porque así uno cuando los lee, los entiende mejor y se siente más culto". Genio y figura... del Ninframundo.
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DON JOSE, GALÁN DE MONCLOA
Acto I
Escena II (Jardines del Castillo de Villalbium)
[Personajes: Capitanes del Ejército del Rey, Rey Manu, Don Jose]


(Aparecen caminando en mitad de la noche los capitanes Héctor y Míguel, dando un paseo juntos por los jardines del Castillo)
CAPITÁN HÉCTOR: Pero qué pasa, Míguel! Extraña noche de luar, en la que tendremos que sobar, por no poder salir de fiesta y disfrutar. Qué tristeza para el otro meu, nuestro antiguo rey, que por terminar con su reina, pasa a ser príncipe meu, sin corona y sin trono acolchado, estaba en la cena acomplejado, meu. Es dura la ruptura, cuando parece que no vendrá, mas no crees, querido topo, que si la cosa empieza a fallar, mejor es terminar, antes que seguir y luego lamentar?
CAPITÁN MÍGUEL: Pedazo de Kaskully! Bien es verdad, que rey en breve no será, pues sin reina, de esta guisa gobernar, es una utopía, de cuyos favores pienso pasar a tiempo, que si no me la lía. Lástima de reina, que muy bien me caía, pero hay que tirar pa' lante, como hacen los de Alicante, EHHH! [*gesto mítico de Míguel] Es preferible primero pasarlo mal, pozi, y después uno empieza a remontar, como le hace Pedrosa a Rossi. De toas formas, pedazo de Cervuno, mejor haría nuestro antiguo rey, ahora nuevo príncipe, en dejar de sollozar por lo que pudo ser y no fue, y hey! Salir a divertirse...
CAPITÁN HÉCTOR: Es una gran idea, Míguel! Si algo ocurriese, que a Manu meu convenciese, para salir afuera de fiesta, algunos problemas se irían, buscaría a sus males él la salida, jaja, gracias a la bebida. Entonces, meu, tal vez empezar a remontar fuese el resultado. Antes en la cena estaba raro, triste y frustrado. No sería genial que Jose, nuestro meu, estuviera de vuelta desde Francia? Manu también se animaría! Ha pasado tanto tiempo, que yo casi ni me acuerdo, de las juergas que cogimos, saltando entre mil garitos, renunciando yo a la gaita, por beber, reír, bailar; por juntarnos de parranda! Querido topo, das fe de los rumores, que anuncian su llegada?
CAPITÁN MÍGUEL: De eso no sé nada, solo albergo, pues, la esperanza. Ay! En estos tiempos de mal trago, añoro la cerveza fría y las aceitunitas de su casa...
CAPITÁN HÉCTOR: De las de la casa de Su Majestad, el futuro príncipe Manu?
CAPITÁN MÍGUEL: Sí, EHHH!
CAPITÁN HÉCTOR: Vamos, que no me estabas escuchando... Pero si de Jose te estaba yo hablando!
CAPITÁN MÍGUEL: Lo sé, qué topo! Mas nada de él, noble galán donde los haya, volví yo a saber, qué rabia! Su ausencia despierta en mí el frenesí, que te juro que no es por ti, de confundir recuerdos y sentimientos. La cerveza del Dátiles, con las aceitunitas de Manué, reunidos todos contentos! Ojalá Jose estuviera aquí, juntarnos para salir todos por fin, protegidos entre una borracha muchedumbre, y dejar así de crearte tanta incertidumbre.
CAPITÁN HÉCTOR: Incertidumbre?
CAPITÁN MÍGUEL: Ah! Con los pies en la cumbre! [*gesto mítico de Míguel]

(Entra Don Jose a lomos de su corcel amarillo, que queda aparcado a un lado)
CAPITÁN HÉCTOR: Ey, tipiño! Has escuchado eso, lo has recibido?
CAPITÁN MÍGUEL: Qué sí, pesao, que a todo cuanto me dices, pura atención presto con mi oído.
CAPITÁN HÉCTOR: BOH, que no! Pero qué dices, home! Yo me refiero a ese extraño ruído... tal vez el de nuestro Ibiza amarillo preferido?
CAPITÁN MÍGUEL: Pues es verdad, tío! No es ese Jose, el bienvenido?
JOSE: OOOH, SÍ! Esos cracks a los que veo!!! Hace mil que no lo hacía, tanta Francia y tanto tema, menos mal que aunque te quema, ahora explotas de alegría!
HÉCTOR Y MÍGUEL: Qué guapo que ya estés de vuelta! Te echábamos de menos!
JOSE: OH, SÍ! Gracias por vuestras palabras, nenos! Es una maravilla estar de regreso, necesitaba la pesquita, las cañitas, el futbito, compartir tanto tonteo! Necesitaba mi España! Diuuus, qué sonrisa que tengo, YAHOOO! [*gritito mítico de Jose] Tenía ganas de veros! Qué tal está por aquí el tema? Novedades necesito, que después de casi un año en Francia, solo queda que me pongáis al día. Eso sí, rápido, en un ratito, pues cansado del viaje llego, y a mi kelly tiro en un fliqui, a tener mi descanso merecido.
CAPITÁN MÍGUEL: Ahora estoy tan feliz, que me da pena que te pires tan rápido y me acerques en tu coche a mi casa, todo majo, EHHH! Pero antes te diré, colega mío, que ahora soy Capitán del Ejército de Su Antigua Majestad, prontamente Príncipe de las Juergas Villalbinas, y que dirijo mil batallones de Ciriakas en Zaragozum, sabes? A donde en breve marcha mi Helen y a donde mañana parto con galones, después de la comida. Tengo una nueva montura, la Kawa, chaval, de todas las motos posibles, es la que no tiene rival.
CAPITÁN HÉCTOR: Y yo te diré, qué tipiño más crack estás hecho, que de pleno derecho, soy Capitán del Ejército de Su Antigua Majestad, prontamente Nuestra Alteza corazón malherido, pero mis batallones están en Alcobendium. Tengo un nuevo corcel, Octavia es como le llamo, negro y feloz como el rayo, que está ahí detrás aparcado. Soy el más rápido de todos en las carreras, el que más corre, estoy cachas y me he hecho un pendiente, símbolo de la seductora mente, del honrado galán y militar valiente.
JOSE: OH, no! Estos militares anacletos! Míguel se pira mañana, Meu continúa en Alcobendium! Me alegro al menos de que os vaya todo bien, chicos. Antes de vuestra partida, tenemos que cenar juntos, disfrutar de una buena comida! Mas contadme si os place también, qué fue de Manu, al que describís como destronado, y qué fue de los otros nobles villalbinos, como el bueno de Ben?
CAPITÁN HÉCTOR: Manu está en su castillo, tristón y disgustado. Tras meses de relación, con su novia lo ha dejado. Eso significa que ya deja de ser rey meu, sin reina a su lado príncipe continuará, soltero apalancado. Lleva gorro negro, sombrero de las heridas de un verano complicado. No ríe, no sale. A todo cuanto le propones, a todo dice que "vale".
CAPITÁN MÍGUEL: Yo del noble Ruben no sé mucho, pero él sí sigue con la princesa Yadi. Estudia, descansa, va de pesca. Pasea y toma cervezas. Anima al Madrid si no sale. Bueno, qué coño, lo anima aunque no salga!
JOSE: Oh, sí, jeje. En eso no hay pero que valga.

(Se asoma a la ventana del Castillo el futuro príncipe Manu, mosqueado por tanto ruido)
MANU: Madre mía, cuánto escándalo. Así es imposible dormir. Bastante tristeza arrastro, bastantes miedos y problemas, para intentar sobar así! Qué pasa en los jardines del Castillo, a qué viene tanta voz de libre albedrío?
JOSE: OOOOH, SÍ, Manu!!! Qué tal vas, chiquitín?
HÉCTOR Y MÍGUEL: Sorpresa! Jose es el que está aquí!
MANU: Qué alegría! Qué gran noticia por fin! Después de un año de Erasmus, Jose retorna a Madrid! Cuándo llegaste, cómo te encuentras, cuándo salimos?
JOSE: Acabo de volver, estoy destroy, pero salgamos mañana a comer!
CAPITÁN MÍGUEL: Pero mañana marcho al cuartel!
MANU: Entonces retrasa tu entrada en casa, sube al castillo con los meus; cenemos juntos de nuevo, para recibirte bien.
CAPITÁN HÉCTOR: BOH, qué carallo! Pero, meu! Vamos a cenar otra vez? Yo ya no tengo hambre, lo que quiero es salir y beber. Aunque pensándolo bien, reunirnos todos de nuevo, puede ser un placer.
JOSE: Subamos los tres entonces, pues.

Acto I
Escena III (Gran salón-comedor del Castillo de Villalbium)
[Personajes: Capitanes Héctor y Míguel, Jose, Rey Manu, Príncipes Jaime y Ruben, princesas Yadira y Miriam, mensajero real]

(Entran en la sala el todavía Rey Manu, los Capitanes del Ejército Héctor y Míguel, junto a Don Jose. Los nobles villalbinos están jugando al Póker, reposando la cena)
DON JAIME: Voy con cinco.
PRINCESA MIRIAM: Ala, Menu! Tan poco dinero tienes?
DON JAIME: Joé, Miri. Es que estoy pelao! Jeje. Qué quieres?
DON RUBEN: Es que fijo que es un farol, tronco. Veo tus cinco y pongo cinco más: diez. A ver si me vences, pardiez! Shiiii! [*silbido mítico de Ruben]
PRINCESA YADIRA: Mmmm, no sé...
JAIME Y MIRIAM: Qué?
PRINCESA YADIRA: No, que no sé quién ganará a quién, jiji.
JAIME Y MIRIAM: Ah, bien!
PRINCESA MIRIAM: Pues yo paso de perder.
DON JAIME: Venga, veo tus diez.
DON RUBEN: Vale, qué tienes?
DON JAIME: Un As en la manga, jeje.
DON RUBEN: Yo tengo full de ases y reinas. OH, sí! Jejeje.
DON JAIME: No tan rápido, amiguito. Escalera de color; súbela a gustito.
DON RUBEN: Ouch, qué mal.
DON JAIME: Jaja! He ganado, Miri!
MANU: Hemos ganado todos!
TODOS: Qué?
DON JAIME: Qué?
MANU: En efecto, queridos nobles de Villalbium, mirad quién ha llegado de duro viaje desde Francia, sin pagar un peaje. El último noble del Parque de La Coruña, aquel que no busca jamás bulla. El rey de las fiestas y los rulos de por ahí; el galán que vuelve a España a recuperar su título de crack de la noche: servirle ponche a Don Jose!
JOSE: Oh, sí; chavales! Jaja. He vuelto!
PRINCESA MIRIAM: Ven Yadi, recojamos las cartas de la gran mesa. Ayúdanos con esta silla, Menu. Y que Jose, cansado, se siente en esa.
JOSE: Ha sido un viaje largo y estoy un poco destroy, pero para seros sincero, todavía no he terminado por hoy. OH, Sí! Me alegro de veros a todos tan bien! Qué alegría, chicos, qué felicidad! Qué razón lleva el que dice que como en casa en ningún sitio, no veáis cuánta verdad!
DON RUBEN: Ese Jose, jejeje. Cómo me alegro de verte, de aquí tenerte al final. Esto de que no estuvieras presente en las juergas, lo estaba llevando fatal. Qué crack!
PRINCESA YADIRA: Me alegro de verte, Jose.
TODOS: Qué?
DON JAIME: Qué?
PRINCESA YADIRA: Que me alegro mucho de verte, joé. [*gesto mítico de Yadi cruzándose de brazos]
TODOS: Ah, es que no te escuchamos bien!

(Entra un mensajero trayendo una carta para el todavía Rey Manu)
MENSAJERO: Para vos, ejem, perdón por la tos.
MANU: Podéis retiraros, gracias. Disculpado por tu voz.
PRINCESA MIRIAM: Quién escribe, quién os llama?
MANU: [leyendo] Es una invitación desde Rivas, con vistas a mañana: "Me complace convidaros a ti y a Don Jose, Galán olvidado de la noche madrileña, a un Concilio en la capital, ahora que está de vuelta, para olvidar todo nuestro mal, y beber toda la peña. El motivo es mi marcha, a las lejanas Italias, me voy cuando vuelve Jose, sé que es una putada! Acabo de enterarme de su retorno, pues las noticias han volado. Espías míos del norte, pescando de camino lo han pillado. Os espero en Quevedo a las diez, los duques allí aguardamos. Sin exámenes, sin temores; nuestro momento ha llegado. Con cariño, en el Sigland, no merendéis, os lo he avisado. Álex, quién esto ha firmado.
DON JAIME: Un mensaje de los Duques de Rivas!
JOSE: Oh, sí! Tengo ganas de verlos, neno! Aunque pena me da que Álex se nos vaya. Para compensarlo saldremos a saco, vayamos a montarla!
DON RUBEN: El castillo a buen recaudo queda, con Jaime y yo al mando. Id sin miedo, Su Alteza, desconectad de todo un rato.
HÉCTOR Y MÍGUEL: Por nosotros no os preocupéis; pues mañana nuestra partida nos aguarda, a Galicia y Zaragozum, toca retirada. Os rogamos no os rajéis, por el gorro no os rayéis: salid a desfasar, a pasarlo pirata: a dar la campanada!
YADIRA Y MIRIAM: Sí! Id, Manu, id a reir sin cesar; a bailar, a respirar aire fresco, a salir al fin de casa, a cenar con todos éstos!
TODOS: Qué?
PRINCESA YADIRA: Jo! Si he dicho lo mismo que Miriam!
TODOS: Ahm.
DON JAIME: Mi-rriam!
MANU: Así pues, no se hable más, me habéis convencido. Es bueno que me despeje, que no llegue la sangre al río. Que me vaya finalmente de fiesta, a disfrutar con mis amigos. Los Duques de Rivas a un lado, los nobles de Villalbium a otro. Suena interesante al menos, un Concilio de despedida, una juntanza en corro. Confirmaré mi asistencia a Álex, para decirle adiós con gusto. Qué digo "adiós", si no es para siempre! Le diremos tan solo "hasta pronto"! Me olvido de mi cabeza, presumiré de gorro!
HÉCTOR Y MÍGUEL: Bien dicho, Alteza!
RUBEN Y JAIME: Qué energía, qué viveza!
YADIRA Y MIRIAM: Acabado lo malo, lo bueno seguro empieza!
MANU: Sin reina, ahora príncipe, tendré que acostumbrarme a eso de Alteza. Me gustaba más majestad, pero al menos una cosa está clara: pienso a partir de ahora venirme arriba, disfrutar y desconectar!
JOSE: Así me gusta, querido Manu; verás cómo lo vamos a pasar.
CAPITÁN HÉCTOR: BOH, qué carallo, meu! Pero antes cenemos y riamos todos juntos, que Jose primero nos tiene que contar!
CAPITÁN MíGUEL: Sí, sí, cabrones; que mañana yo me piro a Zaragozum, y tendré que madrugar.
JOSE: Entonces pues, mi historia os empiezo a contar. Que los sirvientes traigan chupitos, que los vamos a necesitar!

(Se va oscureciendo el escenario a medida que Don Jose empieza a contarles a todos los nobles villalbinos sus vivencias francesas)

No te olvides de Contador!

Llegó el temible Angliru, la etapa reina de la Vuelta, y apareció el rey de todos los ciclistas. Su nombre es Alberto Contador y se ha ganado por méritos propios ese calificativo. A su impresionante palmarés en su desmesurada juventud se le une ese encanto tan suyo para convencer con sus declaraciones (véase caso Amstrong), siempre con la humildad y la sonrisa del campeón. La sonrisa que nos contagia e ilusiona a todos, la sonrisa del que ha conseguido escapar de la muerte cuando su guadaña ya casi le acariciaba, venciendo la carrera más importante de todas; la de la vida. Ocurrió hace cuatro años en las mismas tierras asturianas en las que ayer se vistió de oro. Corriendo la Vuelta a Asturias empezó a convulsionar y cayó de la bicicleta con heladores espasmos sobre el asfalto y con los ojos desorbitados. Nos temimos lo peor. Se le diagnosticó un cavernoma cerebral y pensamos que no volvería a correr. Pero tras largos meses de rehabilitación no solo volvió a correr, sino que regresó para ganar.
Para Alberto, ahora mejor ciclista del mundo, la diferencia entre esa Vuelta a Asturias de 2004 y la etapa que disfrutamos ayer es como una paradoja. Por aquel entonces subiendo hacia los cielos casi le atrapa el infierno. Ayer, escalando rumbo al infierno, consiguió tocar el cielo; la gloria de los pocos elegidos que logran ganar en el Angliru. Porque eso es el Angliru: un eterno y temible infierno; el coloso de todos los puertos junto al Mortirolo. Cuando en el descenso del Cordal la desgracia recayó sobre la promesa de Igor Antón, rota su clavícula contra el guardaraíles, y el Euskaltel se desmoronó, la terrorífica ascensión fue un duelo tres para tres, cosa de los hombres del Caisse d'Epargne y de los del Astana, que hasta el momento controlaba la carrera gracias al desgaste de Kloden y de Rubiera, el más fiel de todos los gregarios. Atacó primero Valverde, enrabietado por su desastroso error del otro día, valiente junto a "Purito" Rodríguez en pos de recortar tiempo y conquistar la victoria de etapa. Eso bastó para cortar a Sastre, que a duras penas aguantaba con su ritmo diésel, y a Leipheimer, que resistió la subida a su rueda. Pero a falta de seis para meta, cuando las nubes negras del cielo tendieron su emboscada sobre los corredores y la pendiente de las rampas no bajó del 20%, ahí apareció el rey Contador, con su pedaleo alegre sobre la bici, como su mirada y su sonrisa, para atacar y marcharse en solitario entre un mar de aficionados llenos de banderas y de afán de protagonismo por salir en la tele a base de empujones peligrosos.
A golpe de riñón por la dureza de las últimas cuestas, casi como la pared de un rascacielos, Contador mantuvo su ritmo endiablado entre la niebla de la cumbre del gigante asturiano, seguido a 52" por Valverde y a un poquito más por el resto. Cuando las llamas del infierno se apagaron y la carrertera se niveló tras la cima, cuando 13 kilómetros de dolor y 40 minutos de sufrimiento tocaron a su fin, las puertas del cielo se abrieron definitivamente para él: el rey de todos los ciclistas. "Quién va?" preguntaron admirados en la línea de meta. "Yo", gritó con rabia Contador golpeándose el pecho. "El que acaba de sentenciar la Vuelta a España", pensó con euforia. Y dicho esto apuntó, apretó el gatillo y disparó al aire. Para que nadie se olvidara de su nombre, como pidió cierto día Javier Ares. Y sonriendo, siempre sonriendo.

Cómodamente insensible

Esta nueva entrada es para compartir un estado de ánimo con todos los que a veces perdéis el tiempo leyendo mis locuras. La gran mayoría ya sabéis que últimamente no estoy pasando una buena racha. Atravieso por una temporada de dudas, inseguridades y cambios en mi vida que están mermando un poquito mi personalidad. Ahora me siento más apagado e introvertido, meláncolico y en muchas ocasiones desencajado; como fuera de lugar. Supongo que es algo que a todos nos ha pasado alguna vez, sean cuales sean las razones. A mí me está ocurriendo en estos días. El caso es que me siento, como decía la canción de Pink Floyd, algo así como cómodamente insensible, totalmente acarajotado. Incluso os confieso que espeso a la hora de pensar y torpe en el momento de hablar. Vamos, que estoy que no estoy. Ido.
Por eso quería pediros perdón por mi carácter de un tiempo a esta parte y daros a todos las gracias por aguantarme y dedicarme tanto cariño y atención. Últimamente cada vez que me llamáis para ver qué tal estoy, para hacerme una visita, para invitarme a cenar o para ir a tomar unas cañas, no sabéis la alegría que me dáis. Por no hablar de vuestros servicios como psicólogos por la terapia prestada, jeje! Como pequeña muestra de gratitud, quisiera compartir con vosotros la canción que mencionaba antes, una de mis favoritas. Es un tema precioso que también me alivia por dentro cada vez que lo escucho (desde hace poco con bastante frecuencia). El vídeo es del concierto que los británicos dieron en Londres allá por el año 94. Comfortably Numb para Pulse. Posiblemente el mejor directo en la historia de la música. Lo conocíais? Os gusta? Un abrazo desde el Manual.

Recuerdos desordenados de un verano triste

Manu bajó a dar un paseo por la playa de Miño, día nublado de verano fresco en Galicia, abrazo deprimente de las nubes grises y negras que se agolpan por el viento envolviendo el sol en una delicada penumbra blanca. Olor de mar en arrastre intermitente desde la ría. Marea alta. Oleaje. Llevo el móvil en el bolsillo. Vibrador. Si me llaman seguro que me entero y mis padres no están tan pendientes de la llamada. Ahí van delante, charlando. Es mejor ir charlando que caminar solo. Prefiero estar solo y pensar. Mejor para pensar estar solo. Aunque si me llama Ana es mejor. Me llamará ahora? Ayer estaba nerviosa, se lo noté. Espero que no sea por mí, porque yo también estoy nervioso. Joder, odio el puto viento. Prefiero que llueva a saco a que haga este viento infernal. Aunque ahora mismo no sería agradable que lloviese, Esto de no tener paraguas te condiciona. Soy como el hombre de la película de las clases de Felicísimo, aquel demasiado aburrido y siempre tan previsor, tan poco dado al riesgo, con paraguas en caso de que pueda llover. Mmmm, cómo se llamaba la peli... Buah, ni idea. Les molan más a las tías los hombres así? Igual, quién sabe. Felicíimo decía que la protagonista necesitaba a un tío más atrevido en la vida. Yo no soy así. Me gustaría ser más así, que es distinto. Estar en casa es la prueba de todo ello. No arriesgo. Eres un sumiso de mierda, Manu. Bueno, tampoco tanto, pero debería plantarme. A lo mejor tendría que irme el día 15 a Madrid y estar con Ana. No, sabes que no. Tus abuelos, teus avoiños. Pobriños, necesitan que estés a su lado. Ay, tengo que caminar y desconectar de casa. Manu suspiró con melancolía, mirando a las olas. Joder con el viento, menos mal que tengo este pañuelo en la cabeza y no hace calor. Claro que es mejor el viento de mi tierra que el viento helado de la Sierra de Madrid. Este ha sido un año de viento. Espero que el que viene no lo vuelva a ser. Que mal lo pasé con lo de la verja de casa. Como se zarandeaba, puf. Quedan aún muchos días para volver allí. Dios, que lento pasa el tiempo. Lo primero que tengo que hacer es enterarme de cuando nos marchamos. Mis padres no me lo quieren decir. A lo mejor debería acercarme hasta ellos para ir hablando. Rezagado aquí se preocupan. Vaya año llevan los pobres, menudos quebraderos de cabeza les da mi hermano. A mí también me los da. Está hecho un cretino. Necesita madurar muchísisisisisisisisisisisisisisisisisisimo. Un huevo necesita madurar. Y cambiar. No puede ser así. Se sale siempre con la suya. Y yo qué? A tragar miñoca. Igual están enterradas en la tierra. Hacen esos surcos con forma de espagueti. No espera, no era en esta playa. Era en el Pedrido. También allí se está genial para pasear. Aunque ahora no se puede. Hay marea alta.
Manu aceleró el paso hasta llegar a la altura de sus padres. Se mojó los pies en la orilla. Joder, qué fría. Está fría, verdad? Ya ves. Eso es al principio, después te acostumbras. Ya. Después es cierto que tu cuerpo se aclimata bien. El agua de mi tierra. En el Mediterráneo no era así. Estaba calentita. Como por ejemplo en Cartagena. En Benidorm menos calentita. No llegamos a bañarnos aquella vez. Se estará bañando ahora? Igual me llamó y no me enteré. No creo porque no vibra. A ver. Manu sacó su móvil del bolsillo del bañador. Pues no, no me ha llamado. No va bien la cosa, discutimos mucho. Bueno, también es normal, le pasa a muchas parejas. Y más en verano. Puf, vaya veranito llevo. No puedo disfrutar de nada, todo el día en casa encerrado. Aunque me hacía falta descansar también. Y cumplir mis proyectos. En cuanto vuelva a Insua tengo que seguir escribiendo. Bueno, primeiro xantar. Senón a avoa ponse pesada. Nenos, a comer! Vale, pero non berres así, muller, que xa vou. Y luego llamar a Ana. Qué estará haciendo ahora? Ay, que veranito. Ojala nazca todo lo que me han plantado ahí. Césped negro a punto de germinar. Graíña. Esto de la espera es un coñazo. Ojalá quede bien. Con este verano apalancado en casa, voy a quedarme en septiembre con mono de playa y juerga. Joder, es que no voy a poder salir en meses. Bueno, sí que puedes, pero no quieres, te da corte. Bueno, y qué coño, en los primeros meses tampoco puedo. A ver qué les digo a estos. Sobre todo cuando me pregunten que carallo me ha pasado ahí. Ahora que todos se juntan para salir, yo no puedo. Arg, menuda mierda, pero era necesario. Me estoy rayando mucho, vaya racha que llevo. Tengo que darle un toque a la gente. Quedar bien. La educación es muy importante. Quiero ser esta vez más educado que nadie. También es curiosidad. Me pregunto qué estarán haciendo en sus vacaciones. Coño, llamar a Héctor, que el otro día estaba en Gijón. Que no se me olvide. Una gaviota volando. Qué guapa. Pero no deben de saber bien, porque nadie se las come. Tinín, tinín, tininininín... Partido Popular. Se les manchó la gaviota de chapapote cuando lo del Prestige. Jeje, este Alberto es un crack. Tengo que verlo antes de irme. A ver qué tal le va en Oporto este año. Ahí anda la gaviota volando. Joder, te imaginas que te cagase encima? Buah, sería la mayor putada del universo. Joderme el tinglao. Ley de Murphy. Uf, me cago en todo si ocurriese. Vámonos a casa, que tu padre está ya con dolor en las rodillas. Vale, como queráis. Soy un apático, menuda respuesta les das. Horchata en las venas, ya me lo dice ella siempre. Tampoco tanto. Manías de madre. Non sei qué ten miña nai. Porque nunca falamos en galego? É a costumbre. No, es por papá, que no sabe. Chaporrea cosas, jeje, con gracia. Como lo del otro día con mi abuela. Ay, papá, papá. Qué pena vivir la Eurocopa él solo en Francia. Y allá que se va solo de nuevo. Por culpa de mi hermano. Puf, joder, a ver si espabila este año y madura de una vez. Mmm, espera, me vibra el móvil o soy yo. Manu echó mano al móvil. No, soy yo. Ya no vibra. O vibró? Igual acababa de cortarse la llamada. A ver... Manu sacó de nuevo el móvil del bolsillo. No, no me ha llamado. Mira qué guapa sale en esa foto, jeje. Debe estar liada estudiando, Pobriña, a ver si se puede concentrar y aprueba. Se lo merece. Luego hablaré con ella. En cuanto coma y recoja los platos. Que no me vean mis padres, que me sueltan indirectas. No mucho tiempo, no podemos estar tanto rato al teléfono. Una horita sí me apetece. A ver qué se cuenta. Igual salió ayer, que me dijo que lo mismo se animaba con el Willy y Laura. Joé, soy el Willyh. Espero que esté bien, la noto triste a veces. Ay, verano de preocupaciones. Todo me viene encima de golpe. En fin, estoicismo. Al mal tiempo, buena cara. Hablando de tiempo, no jodas que empieza a llover. Manu aceleró el paso junto a sus padres. Mmm, no. Non orballa. Parece que falsa alarma. Por si acaso llueve, vamos a darnos prisa, vale? Que el coche aún está lejos. Vamos por aquí, por el paseo de madera. Ahí, ahí, papá. Ahí has estao. Por la arena siempre avanzas más despacio. Avanzar. En la vida, en mi relación con Ana, en mi carrera. Esa es la clave. Joder, neno, como te rayas. Casi no has hablado con tus padres. Y eso que sabes que te intentan sacar de casa algo para que les hagas compañía y les des palique. No lo puedo evitar, no me culpéis. Ay, tengo dentro la amargura esa que decía Pamuk en Estambul. Vaya pedazo de libro. Este año estoy leyendo mucho, me estoy aficionando de veras. Aunque ahora me cuesta más leer. Estos días solo. Es por las rayadas, las preocupaciones que arrastro. Definitivamente este no es mi verano. Que pasé rápido todo, que la normalidad regrese cuanto antes. Manu, cabizbajo, alcanzó finalmente a sus padres, al trote. Y se alejaron los tres de la playa, mientras un pequeño claro pestañeaba en destellos de plata sobre las olas, con su parsimonioso lamento enfermo, sonando rítmicamente contra la arena, donde morían.

Gracias al genio de Joyce y a su Ulises por enseñarme una nueva forma de escribir. He aquí mi intento por acercarme a ese estilo, para desahogar algo la pena que me aflije en estos momentos, en lucha interna con los recuerdos tristes que se me vienen a la mente de un verano que quiero olvidar cuanto antes. De lo único que no me pienso olvidar jamás es de una persona muy especial, que a pesar de todo, a día de hoy sigue siendo mi inspiración. Si consigo que esto le interese a alguien, que sepas entonces que va por ti.

La merecida gloria de Carlos Sastre

El ciclismo es un deporte impresionante lleno de gente admirable. Lo supe la primera vez que vi por televisión a Miguel Induráin dando una de sus exhibiciones en el Tour. Lo supe desde que conocí a Jaime Ramos. Gracias a él, llevo enganchado a este mundillo de las bicicletas desde hace algo más de tres años, con la gran suerte encima de haber coincidido en el mejor momento de nuestro ciclismo en mucho tiempo; nuestro resurgir desde la época de sequía de Amstrong, con grandes jóvenes talentos que ahora despuntan, como Pereiro, Contador o Valverde, los dos primeros, ganadores de las dos últimas ediciones de la ronda gala.
Ayer sin embargo, la gloria más que merecida fue para un veterano, para un hombre que siempre había estado ahí, codeándose permanentemente con los mejores, sin grandes gestas a sus espaldas, pero sin grandes tropiezos tampoco; sin más medio de lograr el éxito que el del trabajo constante en un segundo plano, con el único reconocimiento para su perseverancia y su entrega. Mientras corredores más explosivos con una personalidad más agresiva nos levantaban del asiento y arrancaban nuestros elogios y aplausos, él se llevaba nuestras quejas y protestas por su falta de aplomo y nervio; su exceso de sangre fría. "Por qué no atacas!?", seguro que más de uno le gritamos alguna vez. Como escribía el otro día de forma magistral Juanma Trueba, quizás porque el carácter español sea así, más voluble, con todos los aficionados más pendientes de arreones imprevisibles y demostraciones espontáneas de genialidad frente a la inteligencia y el temple del que conoce que todo llega para quién sabe esperar. Ayer Carlos Sastre, como decía Trueba, "el más fiel de todos nuestros ciclistas", supo esperar y se llevó todos nuestros aplausos.
Vaya por delante mi ignorancia profunda en la materia, pero la etapa Reina del Tour me decepcionó hasta llegar al último puerto, la mítica subida a Alpe d'Huez. Con el CSC marcando el ritmo, dando excesiva vidilla a Evans y a Menchov, hasta entonces grandes favoritos al triunfo final. Esperé en vano ataques en el Galibier primero y en la Croix de Fer después, pero todo transcurría demasiado previsible y controlado, sin emociones que pudieran cambiar el sino de la carrera. Hasta que llegó la montaña final y apareció Sastre.
La etapa para el abulense me pareció un calco de este Tour y si me apuras, de toda su carrera en general: esperar trabajando como actor secundario hasta el instante de su gran oportunidad, romper el guión y escribir la historia que a sus 33 años hacía tiempo que merecía protagonizar. En la primera rampa del coloso de 1850 metros, la más dura de todas, cambió el ritmo e intentó irse. Solo respondió Menchov, pero había sido una jugada en falso. A diferencia de lo que dijo en su día Marx, aquí la segunda vez que se repitió la historia no fue farsa, sino drama para el ruso, que pagando el nuevo intento por seguirle, se quedaba cortado del resto de favoritos, con los que ya no volvería a contactar hasta a falta de cuatro kilómetros para la cima.
Por delante, Sastre, siempre hormiguita, iba poco a poco metiendo tiempo a sus rivales, imprimiendo un ritmo rápido y constante a golpe de riñón, como subido en una moto, escalando el primero la montaña más famosa del mundo, sin duda conocida por esta gran carrera. En una ascensión memorable, los segundos iban cayendo de cinco en cinco a cada pedalada, rodeado de un mar de holandeses y aficionandos de todas partes que se agolpaban en las cunetas de la estrecha carretera.
Por detrás de su esfuerzo, en el grupo de favoritos la tensión fue en aumento. Descartado Menchov y con Kohl en un querer y no poder, Evans resistía el pulso de Sastre a rueda de unos nerviosos hermanos Schleck. Andy, que creo que algún día ganará el Tour, revoloteaba como una mariposa entre unos y otros, sobrado de fuerza y ambición. Frank, que pienso que se vió obligado a ceder el amarillo por órdenes de Riis, lanzó un par de ataques de prueba para ver como respondían sus rivales. Pero quedaba mucho puerto y los arreones de unos y otros solo ayudaban a que el australiano conservase muchas de sus opciones a llevarse la carrera, como así habría de ser al final. Otro de los que lo intentó fue Valverde, que a buen seguro se hubiera lanzado a por la etapa, pero la diferencia con Sastre y las posibilidades de chafar a su compatriota la victoria final en Paris aconsejaron lo contrario. En un gran gesto, el murciano, visiblemente con fuerzas, se quedaba con los mejores ralentizando el ritmo, hasta permitir también la llegada de un Samuel Sánchez que tras sufrir al inicio, empezaba su remontada.
Evans asumió el mando definitivo cuando el panorama se relajó, a cinco para meta. Entonces la diferencia rondaba los 2'30. Después de sobrevivir a rueda de los demás, apoyándose como siempre en las respuestas que servían de puente a los ataques, al corredor del Silence Lotto no le quedó otra que tirar del grupo y demostrar si quería ganar la carrera. De su esfuerzo Samuel y Andy se vinieron definitivamente arriba y se disputaron un bonito sprint final que acabó ratificando el doblete español en los Alpes. Antes, nuestro héroe Sastre cruzaba la meta besando el maillot del mejor equipo del mundo, el que finalmente le había ayudado a conseguir el liderato. Con 1'34 de ventaja, la cosa está difícil para la crono, pero no es imposible. En todo caso, lo importante sucedió ayer, consiguiendo por fin vestirse de amarillo en el Tour, el premio a toda una trayectoria tras numerosos intentos. Contuvo las lágrimas de la emoción en el podio y nosotros la sonrisa de satisfacción en nuestras casas. La película; su película, tuvo el mejor de los finales, tan inesperado como merecido y brillante. Con Michael Douglas como actor invitado.

El sueño de los campeones

Ha sido tan maravilloso que estaba deseando escribir. Por fin somos campeones. Campeones de Europa. Se acabaron todos nuestros miedos, todos nuestros complejos y decepciones. Desde ayer ya sabemos como se saborea la miel del éxito y qué se siente cuando es tu equipo el que levanta la copa rodeado de confeti ante los ojos de Europa y del mundo; ante los ojos de todos. Nos lo merecíamos por muchas razones. Habíamos estado esperando demasiado tiempo para disfrutar de algo así; cuarenta y cuatro años de travesía por el desierto del fracaso. Muchos no lo habíamos vivido e incluso algunos pensábamos que nunca seríamos capaces de lograrlo. Pero lo hicimos. Y ahora ya conocemos la dulzura de cambiar las lágrimas de la desilusión por las de la alegría y la euforia. Que nadie se las seque.
Esta Eurocopa ha sido definitivamente la nuestra, el momento que todos los españoles deseábamos, el instante de nuestra consagración en el cada vez más difícil mundo del fútbol. Poco a poco habíamos ido superando con éxito todas nuestras barreras deportivas, todo aquello que otros pueblos aparentemente más fuertes y unidos dominaban y sometían a su antojo, como algo que parecía que les pertenecía. En ciclismo, en tenis, en balonmano, en baloncesto y hasta en un mundo tan cerrado y elitista como es el de la Fórmula 1. En todos esos campos y en todos los demás habíamos terminado por triunfar, finalmente y felizmente, gracias a geniales ganadores como Gasol, Contador, Nadal o Alonso entre otros. Solo nos faltaba el fútbol, el rey de todos los deportes; el único que siempre se nos atragantaba cuando pensábamos, quizás contagiados por todos esos fenómenos, que seríamos capaces de trasladar sus éxitos sobre el césped; los éxitos de una nueva generación de deportistas que se sienten orgullosos de su país y desafían con coraje a la historia que les señala de antemano como perdedores. La historia de nuestro fútbol, la misma que tanto queríamos cambiar y que tanto había traicionado nuestras esperanzas, había sido siempre así. Dejando a un lado el oro de Barcelona '92, solo en una ocasión en 1964 pudimos cantar victoria. En Madrid, con el mismo trofeo en juego y ante la antigua Unión Soviética. Una isla en medio de un océano de desencantos, un recuerdo demasiado lejano. Insuficiente. En blanco y negro.
Ahora de entre todos los colores que llenan de matices el fútbol, parece que solo destaca el rojo y el dorado que luce España. En un deporte poco evolucionado, cada vez más condicionado por el físico y la táctica, la Selección ha provocado una auténtica revolución; un despliegue de espectáculo y lucidez a base de toque y alegría, un antídoto que viene a curar la enfermedad de la melancolía por la que estaba atravesando una disciplina tan grande como el fútbol, elevada de nuevo a la categoría de arte por los nuestros, como ya hiciera la Holanda de Cruyff o el Brasil del '70. Decía hace pocos día el periódico La Repubblica que España era como una pandilla de niños felices jugando al fútbol bajo la lluvia, con la atenta mirada de su abuelo al fondo. Es una idea perfecta para describir lo que ha sido este grupo de 23 jugadores: un equipo entrañable que nos dibuja una sonrisa gigante a todos.
Luis Aragonés ha sabido capear estoicamente el temporal Raúl durante largos meses, defendiéndose de críticas y defendiendo un estilo de juego en el que el madridista no encajaba. Un patrón en el que la idea, la calidad y el talento han desbancado al músculo. El "Sabio de Hortaleza", nuestro abuelo, ha diseñado una ópera magna integrada por once jugones bajitos que correteaban alegremente por el campo, moviendo el balón con mimo de lado a lado, acariciando la hierba por todas las zonas del terreno de juego, a veces lentamente paralizando el tiempo; a veces rápidamente mareando al contrario. Todos juntos y unidos, sin protagonismos, sin favoritismos ni desplantes, con absoluta confianza en las instrucciones del seleccionador, tocando como nunca antes la sinfonía del entusiasmo y de la ilusión de una afición increíble, bajo la batuta de un Xavi espléndido, elegido mejor jugador de la Eurocopa.
Al compás de nuestro director de orquesta, que movía el equipo al ritmo milimétrico de sus pases, el resto del centro del campo interpretaba las melodías del juego con una musicalidad de fantasía. Listos, rápidos, burlones y descarados, los Iniesta, Cesc, Silva, Senna, Cazorla y compañía, siempre pensaban unas décimas de segundo por delante del rival, triangulando con soltura una y otra vez, trazando un repertorio incontable de pases de todos los estilos inimaginables, guiados por la entelequia y la clase del que destaca en su terreno sobre los demás, y siempre con paciencia, hasta dar con el ritmo más conveniente; con la fórmula más adecuada para acabar cada jugada. La gran virtud de este equipo ha sido ganar la Eurocopa con un estilo de juego definido: el del "tiqui-taca" y el "jogo bonito" que nos gusta a todos. Gracias a esta puesta en escena han ganado todos los partidos menos uno y no han perdido ninguno, revalorizando su gran azaña. Desde la defensa, con unos inconmensurables Puyol y Marchena cada vez más inexpugnables lo largo del torneo; desde la portería, con los paradones de Iker, salvador en momentos decisivos como tantas veces; y desde la delantera, la mejor que nunca hemos tenido, con un Villa letal en los espacios cortos, pichichi del campeonato, y un Torres, héroe de la final de ayer con su golazo, peligro permanente por sus desmarques en largo. Desde todas estas claves, España ha triunfado en Austria pasando por encima entre otras, de la campeona de Europa, Grecia; de la campeona del mundo, Italia; y en el día más importante, de la selección más laureada, Alemania. Casi nada. Sin excusas.
Ayer en Viena fue ese el día, ésa fue la noche. La noche con la que llevábamos soñando tanto tiempo. Resistimos entre todos el empujón inicial de los germanos, siempre tan difíciles de ganar por su constante alergia a la derrota. Resistimos las insolencias de otro mal árbitro, de esos con afán de protagonismo. Acabamos con la mala suerte, los fantasmas que tanto nos perseguían. Llegó el gol del Niño, que marcó por fe, insistencia, velocidad y finalmente calidad para batir a Lehmann con un sutil toque picado por el único sitio por el que podía entrar el balón, para que siguiéramos soñando. Y seguimos jugando igual. Siempre buscando el gol, intentando rematar el partido. Sin acierto anoche, eso sí, pero con la misma insultante categoría y superioridad que nos ha caracterizado y que nos ha convertido en el equipo de moda. Nada ha sido nunca en esta Euro por chulería, no hubo jamás banalidades. Todas las acciones tenían un sentido; ya fuera controlar el juego, ir a la presión, salir al contrataque o marcar un gol. El encuentro acabó con nuestros pequeños talentos haciendo rondos en el área alemana. Siempre con generosidad, la misma que han lucido estos auténticos campeones dentro y fuera del campo, acordándose de los que ya no están, como Genaro Borrás o Antonio Puerta; recordando y homenajeando a los que ya estuvieron, como hizo Palop con Arconada.
Ayer fue nuestro momento y nos tocó a nosotros levantar la copa. Ese era nuestro sueño antes de que la pelota echara a rodar en Suiza el pasado 7 de junio. Otras selecciones con menos virtudes lo habían conseguido anteriormente. Por qué no íbamos a poder lograrlo nosotros? Teníamos tantas o más razones que los demás para seguir soñando. Y de ensueño jugamos para conseguirlo; para alcanzarlo. Y por fin lo hemos alcanzado. Somos los campeones. Y aunque ya no es ningún sueño, por favor, que nadie nos despierte.

Pudimos!

Tanto "podemos, podemos" que al final por fin pudimos. La Selección Española rompió su particular maleficio en los grandes campeonatos consiguiendo su pase para las semifinales de la Euro 2008 de Austria y Suiza, eliminando para ello nada más y nada menos que a Italia, actual campeona del mundo. Ese era, por cierto, otro de los gafes con los que había que terminar; el de no ser capaces de vencer en competición oficial a un equipo campeón del mundo. Nunca lo habíamos hecho y por fin lo logramos. Y es que ayer era una noche para quitarnos todos los complejos de encima y romper con una historia de pesimismo y mal fario que ha durado demasiado tiempo. España, selección abanderada de una de las mejores ligas del mundo, no podía ni merecía seguir cargando con ese peso; con un lastre que conjugaba tantos elementos adversos: los temidos cuartos, los enfrentamientos contra los campeones, la aciaga suerte de los penalties, los encuentros en fecha 22 de junio... Ayer por fin terminamos con esa acumulación de injusticias y mala suerte que tanto agobio y presión nos creaba, que tanto nos perseguía. Anoche finalmente cambiamos el signo de nuestra historia y exterminamos a todos nuestros fantasmas. Y el arma definitiva estuvo en la portería.
Pero no solo las paradas de Iker acabaron con nuestro particular Via Crucis. En un partido tenso, largo y agobiante, atenazado por el calor de Viena y el enorme respeto entre ambos equipos, España en su conjunto dio siempre la sensación de estar un par de peldaños por encima de Italia. Antes de que apareciera el héroe Casillas para parar primero dos goles cantados y luego dos penalties, los otros integrantes de la Roja completaron un gran partido ante la última campeona mundialista. Dominó España la posesión de forma casi apabullante, creó las mejores ocasiones, lanzó cuatro veces más a puerta, llegó más al área rival (incluyendo muchos más saques de esquina), le puso más ganas e intensidad al choque y en definitiva controló todos los aspectos que rodean el fútbol, mimándolo con paciencia y toque, con una personalidad y una ilusión de las que ha hecho gala durante casi todo el campeonato y a las que solo les faltó anoche el acierto del gol.
Italia por su parte, vivió como siempre en el alambre, agazapada atrás esperando el error del contrario; alguna contra, algún pelotazo o algún rechace que pudiera cazar Toni, un estorbo permanente, una pesadilla constante para unos expléndidos Puyol y Marchena; delantero letal sinónimo de un peligro latente que daba la sensación de poder machacar el partido y nuestra esperanza en cualquier momento. Pero afortunadamente el gigante italiano tampoco marcó en su último partido. Marchena con su nuca primero, y con su pierna derecha estirándose en un medido centro desde la izquierda después, lo evitó providencialmente. Su amenaza en la sombra solo inquietó dos veces más. La primera para pelear (en posible fuera de juego) un envío por alto que acabó en un chutazo de Camoranessi dentro del área que desvió Casillas con el pie, en la ocasión más clara del partido. La segunda para quitarle un balón de oro a Grosso cuando se disponía a sellar nuestro destino fatídico por enésima vez. Eso y un remate de Di Natale que sacó magistralmente Casillas fue lo único que propuso Italia, muy decepcionante en toda la Eurocopa.
Nosotros fuimos otra cosa, más bien lo contrario. Muy incisivo estuvo Silva por las dos bandas. Desacertados, pero voluntariosos Torres y Villa, tampoco marcaron, aunque dejaron la sensación del coraje de los que quieren ganar cueste lo que cueste, levantándose rápidamente a cada sacudida italiana, a cada oportunidad perdida e incluso a las notables fanfarronerías del árbitro, demasiado tendencioso en todo el encuentro. Inconmensurable anduvo Senna en el medio campo, que realizó un partido expléndido, dando una lección de colocación y salida de balón desde el primer minuto hasta el último de la prórroga. Ayudó en el peso y la iniciativa del juego que dirigió Xavi en la primera parte y Cesc en la segunda, y suya fue la mejor ocasión para España, en un potente disparo desde 25 metros, en el que Buffon a punto estuvo de repetir la cantada de Arconada del 84 en el Parque de los Príncipes de París. El palo evitó el 1-0.
Una a una las ocasiones se nos escaparon y la contienda apeló a la épica para llegar a los penalties y mirar frente a frente a todos nuestros complejos. Yo ya pensé que no pasábamos, lo confieso. Pero todo lo que siempre nos había faltado en los penalties lo tuvimos anoche. La suerte, la frescura, la casta, las ganas y el acierto. La mentalidad que tanto nos había patinado desde los once metros finalmente salió a relucir en los elegidos de Luis Aragonés. Solo falló Güiza. Los demás dieron una lección, constituyeron un ejemplo de concentración y mostraron una sed de victoria como yo nunca antes había visto en España. El resto ya lo sabemos. Casillas ganó su duelo con Buffón y Cesc, un chico de mi edad, nos metió en semis. Hoy ha dicho en rueda de prensa que él y sus 22 compañeros no venían a esta Euro a romper el maleficio de los cuartos, sino que están en Austria para ser campeones de Europa. De momento lo primero ya lo han logrado; ya han cambiado la historia de la Selección. Y hecho lo más difícil, sobrepasando aquello que nos oprimía y sin fantasmas que perturben nuestros sueños, qué fácil parece ahora iniciar una nueva etapa más gloriosa, más acorde y más justa, que pasa por vencer a Rusia este jueves y que puede acabar felizmente el día 29.

Transportistas egoístas

Reaparezco en el blog después de la sequía de los exámenes, que afortunadamente ya terminé, y afortunadamente parece que con buenos resultados. He ido paso a paso recuperando mi vida. Primero dormí como una marmota, después me dediqué a terminar de engancharme con la Eurocopa y ahora retomo mis confesiones online. Tenía algunos frentes abiertos que quiero tocar antes de que sea demasiado tarde, como las sensaciones contradictorias que tengo sobre la Selección en ese gran torneo futbolístico que se juega en los Alpes o la lucha cada vez más mermada de Pau contra los Celtics para llevarse el Anillo de la NBA (2-3 desde ayer). Pero no me apetece mucho escribir hoy, así que lo dejaré para los próximos días.
Tan solo quisiera criticar públicamente una cosa que no me ha gustado de la última semana: la huelga de los transportistas. Hoy me levanté escuchando en la radio que otra vez las carreteras sufrían atascos por culpa de piquetes cabreados. En este caso se trataba de los accesos a la Comunidad de Madrid, pero no olvido que el otro día eran sus principales arterias (entre ellas la A-6, por la que marcho desde mi casa a la Facultad y viceversa) las que tenían la mayoría de sus carriles colapsados por camiones en señal de protesta. Alguien se imagina que de repente no me hubiese dado tiempo a llegar a mi último examen del pasado viernes por culpa de unos pocos manifestantes? A quién hubiera tenido que reclamar mi suspenso? Peor aún; alguien es capaz de plantearse qué hubiera pasado si alguna ambulancia no hubiese podido atender a tiempo a los heridos de un accidente por culpa de todo este pitoste?
Me parece muy bien que hagan huelga y reivindiquen sus derechos. Es lícito que supliquen por la mejora de sus condiciones laborales. El problema es que al hacerlo, perjudiquen a los demás; a los que no quieren ejercer ese derecho y usan las principales autovías para dirigirse a trabajar o a cumplir con sus obligaciones o intereses sin más; sin molestar a nadie. Me parece muy egoísta por parte de los transportistas llamar la atención de las autoridades y de la opinión pública saboteando a aquellos a los que ni les van ni les vienen sus pretensiones. La huelga es un derecho; no una obligación ni un puñado de horas de atasco por culpa de unos cuantos que no son ni mucho menos "los reyes de la carretera". Menos mal que en esta ocasión no les dio por tirar con las mercancías para proclamar su huelga a los cuatro vientos. Recuerdo hace años cuando arrojaron toneladas de fresa al aslfato. Y mucha gente mientras tanto, muriéndose de hambre.

Que no bajamos!

SÍ! Después de una sufrida temporada, después de mucha tensión, de verlo todo perdido varias veces, al final, el Estudiantes ha ratificado su permanencia en la ACB en la última jornada tras imponerse al León por 71-96. Paradójicamente, en el partido más tranquilo del año, en el que mejor ha jugado y además logrando algo que no había conseguido en todos los encuentros anteriores: ganar tres consecutivos.
Pese a todo lo he pasado muy mal, he de reconocerlo. Admito que no me terminaba de fiar durante los 40 minutos, aunque el equipo llegó a manejar rentas de 20 puntos. Después de una temporada como ésta donde habían pasado tantas cosas, donde el Estu se había ganado a pulso el calificativo de "pupas", donde lo único que nunca falló fue la afición... casi era mejor no confiarse.
Pero finalmente nos hemos salvado. Los jugadores han cumplido la palabra que reza el eslogan que puso en marcha el Club para no descender a la LEB, y con su ilusión han certificado el ya famoso "que no bajamos". Qué partidazo con 16 triples, a dos del récord histórico de la liga; qué nivel de concentración; qué defensa; qué casta; qué dominio del juego por parte de Gonzalo y Sergio; qué intensidad de Perasovic desde el banquillo, involucrando a toda la plantilla; qué grande el capitán, Pancho "qué bueno que viniste" Jasen, acordándose de Mariano de Pablos al terminar el partido en sus declaraciones a TVE; qué aportación de Lewis con 20 puntazos; y sobre todo, qué maravillosa afición, posiblemente la mejor de Europa, que llenó un tren entero para presentarse esta noche en León, a teñir de azul las gradas del pabellón; a animar al equipo en su partido más importante en 60 años de historia. Lo siento mucho por la gente de Valladolid, lo digo de corazón. Pero hoy los colegiales respiramos y estamos felices. Esta noche a celebrarlo a la Fuente de los Delfines. Allí con la Demencia; con los jugadores! ESTU-DIANTES!

Fea

Ahora que por fin he dejado de descojonarme y puedo escribir, comentar que todo esto ha sido gracias a Juandi. Estábamos ayer, día 8 de mayo, día de la huelga de estudiantes por lo de Bolonia (hay alguien más como yo; que no sepa de qué va y que pase del tema?), disfrutando de una mañana de relax en la cafetería de la facultad, sin ninguna clase por la que dejarnos caer y sin ganas de empezar a estudiar los inminentes exámenes; cuando hablando de música en mitad de un pincho de tortilla y una napolitana de crema, de repente me puso a escuchar de su móvil una canción de lo más cachondo que os recomiendo a todos encarecidamente. Se titula "Fea (pero te quiero)", y es de Alfredo Pérez y Fernando Álvarez, unos.... cómo diría... unos "cantautores-humoristas" que tienen también por ahí algún que otro tema bastante interesante (meteros en el MySpace de Fernando). Merece la pena darle al play y reirse un rato ;)
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La vida de Frodo

Acabo de llegar de Benidorm, de pasar junto a Ana unos días de vacaciones allí disfrutando los dos de la playa y de las discotecas, de fiesta por la noche a base de "cuba-litros" y de relax durante el día tostándonos en la arena... y ahora que me veo en el espejo del cuarto de baño de mi casa, sólo estoy ligeramente moreno; sólo! (léase con dramatismo).
Total, que me marco este post no para desahogar mi frustración con la piel blanca y celta que tengo, sino para presumir de estancia por tierras valencianas con mi novia y sobre todo, para recomendaros a todos que os metáis urgentemente en la página web oficial del próximo corto que están preparando Jaime y Jose, parodia de El Señor de los Anillos, que lleva por título La vida de Frodo. Cine mudo y surrealista basado en la obra de Tolkien, ahí es nada. Tenéis en el enlace toda la información y chorradas para descojonaros un rato. Hay mucha gente involucrada, desde Gonzalo como creador-programador de la web, a Samu como uno de los dibujantes [el dibujo que acompaña el texto, colgado sin permiso, es suyo], pasando por Miri como flamante técnica audiovisual. Dentro de poco verá la luz algo muy prometedor y de momento para ir abriendo boca, qué mejor que dedicar unos minutos a la peculiar visión de la Tierra Media que tanto se han currado estos dos cracks? Que lo disfrutéis!
http://lavidadefrodo.com/

Y no me llames GJ!

Jaja, qué arrebato de nostalgia me dió el otro día! Ahí estaba yo; en casa aburrido y sin ganas de empezar a pasar apuntes, pese a que ya debería estar estudiando ahora que sé que sufriré como nunca en mayo... Ay! Y en esto que me da por mirar vídeos en YouTube de series de dibujos animados de cuando era pequeño, básicamente porque había estado previamente rememorando mi más tierna infancia junto a mi hermano, los dos viendo películas míticas de la Super 8 a petición suya; de cuando éramos pequeñitos y correteábamos traviesos por el patio de la casa de mis abuelos en Galicia. Snif.
Total, que mirando cabeceras de dibujos animados por internet, de esos que veía con 8-12 años (o más), voy y encuentro esto! Los T-Rex! Los substitutos de las Tortugas Ninja en los 90!? Una serie de dinosaurios! A ojos de Ciudad Reptil bailan cada noche en un club de espectáculos; en secreto, son una banda de super-héroes que lucha contra el crimen organizado liderado por el malvado Jefe Jefazo y su mini-yo particular: el Jefecillo. Me encantaban! No faltaba el episodio en el que, una vez prisioneros los malos, el Jefe Jefazo descargaba su ira con su pequeño compañero y gritaba histérico aquello de: "que te he dicho, que no me llames GJ!".
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Aúpa Geta!

Afortunadamente, los mayores disgustos de mi vida me los ha dado el fútbol. Ayer fue uno de esos días. Creo que todos íbamos con el Getafe; un equipo que hace algunos años, yo ni siquiera sabía que existía y que la temporada de su ascenso a Primera División, recuerdo que marchaba quinto a pocas jornadas del final y ya era un éxito celebrado por el club y sus aficionados. Ahora es el orgullo de nuestra liga y el asombro de Europa entera. El fútbol guarda para sus adentros historias fascinantes que a veces salen gloriosamente a la luz. Y ayer el Getafe, un equipo modesto de una pequeña localidad madrileña que Beckenbauer, con engreído desprecio, se aventuró a ningunear; se tiñó de gloria. Salió a jugar bien, a plantarle cara a todo un Bayern de Munich; a dar un verdadero ejemplo de sacrificio, entrega, espectáculo y compañerismo. A dar en suma, una lección de lo que deben ser los verdaderos valores del deporte, en medio de un Coliseum lleno de ilusión teñida de azul y frente a un grupito de estrellitas multimillonarias tocados por la suerte más cruel e injusta que hasta por dos veces les permitió salir airosos de la eliminatoria.
El Geta y su gente tienen razones para sentirse orgullosos. Fue una pena, quizás injusto y desde luego amargo. Pero lo importante es que en este deporte enseguida tienes ocasión de tomarte la revancha y en unos días pueden volver a hacer historia ganando la Copa del Rey, un título que no muchos equipos pueden presumir de haber conquistado. Ojalá lo consigan para resarcirse de las desgracias que les han ido golpeando en estos días y en el propio encuentro de anoche, que parecía por momentos una acumulación de despropósitos encaminados hacia el cruel desenlace que todos vivimos tristemente. Y espero que si son campeones de Copa, se lo dediquen a la Federación por concederles menos tiempo de descanso que al otro finalista. Es una vergüenza y otro nuevo desprecio al equipo pequeño y modesto, que espero que esta vez sí goce de la suerte que se merece. Aúpa Geta!
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Y por cierto: donde estaba Luis Aragonés a la hora a la que se suponía que venía a mi facultad para hablar de la Eurocopa? Plantón a última hora con la televisión por allí y todo! No seré yo el que critique su repentina ausencia sin conocimiento de causa, pero a falta de excusa o justificación alguna, uno no puede evitar ser malpensado y sospechar si no estaría Luis preocupado porque su comparecencia consistiese más bien en tener que dar explicaciones sobre ciertos renuncios que ha estado protagonizando desde el Mundial. Ay, no me gusta insinuar estas cosas, pero qué sencillo resulta prometer la asistencia a un acto con universitarios y qué complicado es luego cumplir la palabra dada. Raro es el día en el seminario Deporte y Comunicación de la Complutense en el que no falta algún invitado. Realmente están tan ocupados? Realmente tenía Luis tantas cosas que hacer? Espero que no haya sido nada grave para él ni para su familia y que todo le vaya estupendamente, pero con una disculpa explicando qué le ha ocurrido, se podían haber evitado estudiantes cabreados, profesores que no saben donde meterse, una última jornada de un seminario suspendida... y gritos de "Raúl, Raúl!" al acabar el frustrado acto.

Ferreiro en concierto

Iván Ferreiro en concierto el pasado 28 de marzo, recién llegados Ana y yo de la France. De la cálida compañía de mis padres y mi hermano, franchutes de adopción, a la no menos agradable cercanía de Jaime y Miriam. Bueno, y también la de Alicia y la de María, conste! Más de dos horas de concierto de mi paisano, en las que según me contó Miri más tarde, tocó/cantó todo su repertorio con excepción de solo dos o tres temas. Sí, señor; Galicia Calidade. Estuvo muy cachondo con las bromitas y bastante majete con el público que llenábamos la Riviera. Lástima de foto pixelada y cutre por culpa de olvidarme la cámara en casa y por tener un móvil asqueroso al que pienso dar pasaporte en breve.
Desde este pequeño islote del vasto océano de internet: gracias, Iván! Me empieza a molar tu estilo tan personal, tan lleno de acordes dominantes y letras de autor; tan chulo y a la vez tan poco comercial. Incluso estoy empezando a escuchar cosillas de Los Piratas... Ay! Turnedo en directo abrazando a una de tus mayores fans...! ;) Estuvo sencillamente genial.

Teatro de Cuentacuentos (I)

El viejo y bohemio Cuentacuentos ha estado últimamente descansando en su cripta perdida en el tiempo, ideando su próxima obra... y por fin la ha terminado! El maestro de la literatura del Otro Lado, el genio autodidacta del más allá, el no-vivo más creativo del universo eterno de la muerte putrefacta; acaba de dar los retoques finales a su nueva y grandiosa Ópera Magna; una pieza de teatro en estilo verso-prosa que ha dado en llamar Don Jose, galán de Moncloa. Después de largas negociaciones conmigo, se ha pasado por el forro todas mis recomendaciones de consultaros previamente, etc., y ha decidido violar medio Código Penal para, inspirándose en las vidas de todos vosotros, crear los personajes de su nueva historia y colgarla en el blog. Lo único que he logrado a cambio es convencerle para ir publicando su libro escena a escena por entregas -no entero de una tacada-, para que así seáis vosotros los que, en caso de que os guste, permitáis que el relato continúe. Cuentacuentos es indomable y se salta a la ligera tanto los derechos de autor, como aquellos comentarios de anónimos que sútilmente le acusan de plagio y no entienden sus pretensiones literarias, sin haber leído bien el sentido de sus palabras, cegados por el intento de querer dejarle en evidencia a él; testigo milenario de la historia escrita.
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DON JOSE, GALÁN DE MONCLOA
Acto I
Escena I (Ladera de Montpellier en la madrugada)
[Personajes: Don Jose, Brujos Cabroncetes]

JOSE: OOOH, No! Qué extraño sentimiento! He aquí mi alma postrada de tanto montármelo, aburrida de tanto buscármelo, perdida de tanto encontrar, con quién he de disfrutar, en esta Francia tan fría, igual la noche que el día, mas pensando que al acabar la faena, al finar los gritos, gemidos y el fuego interno; luego me llega la pena, de sentirme sin la compañía, de los colegas de verdad. Eran cracks estos gabachos, al menos en un principio; pero con el paso del tiempo, ha llegado el lamento, del que se desespera, del que ya no aguanta la noche entera, y antes de las cuatro, a casa se quiere pirar.
OOH, No! Dulce primavera, que acaricias mi negra cabellera, llena de gomina Coiffant Casino, (de venta en el Carrefour franchute), y mis ojos claros se deslumbran en su imaginación, mirando con morriña a esos montes Pirineos, escudriñando por donde queda el Ebro, sin observar un pepino, con tanta niebla en medio y nubarrón. Esta Francia es, UH, fría, solitaria, triste, fría; con un frodo que no veas! Frodo que las orejas congela y te hiela el corazón. Tanto rugby y tanto tema, dónde coño quedó el fútbol? Dónde fueron las pachanguitas guapas con Héctor, Manu, Míguel y los kaskus? Donde están esos Gonzalo, Goyo y Ozaeta? Dónde España, mi Madrid, mi pesca? Ese pantano de Valmayor!?
OH, No! Y encima me roban el tema! Adiós cañas, adiós señuelos! Hasta la vista paseantes! Mierda de franceses, putos gabachos ladrones! Desplumarme así el Ibiza, con tan poca ligereza, tan llenos de aspereza, tocándome los cojones, privándome de millones de horas muertas y dinero en el Moyá Deportes. Esta tierra tan guapa, ya no lo pinta así; me deprimo estando aquí, los echo de menos a todos: a ese Álex, a ese Ben, a ese Hristo también! Necesito echarme unas risas, beber birras y copitas, por los Gambrinus y garitos de Moncloa, olvidarme de les bleus por ahora, decir hasta pronto a las pibiñas de Montpellier y volver a ligar con las españolas.

(Entran en medio de la niebla los Tres Brujos Cabroncetes)
BRUJO CABRONCETE JAIME: Mirad, mirad, primos; ahí está el desdichado!
BRUJO CABRONCETE RUBEN: Solito y to' desamparado!
BRUJO CABRONCETE MIKY: Y lejos de su coche tuneado!
BC JAIME: Démosle nuestro mensaje raro, rarito, raro.
BC MIKY: Que coja su coche cual rallye...
BC RUBEN: ...Y marche pa' España pitando!
JOSE: UH! Quién es, quién me llama?
BRUJOS: Tres malditos, antes de la mañana!
BC RUBEN: Te llama la pesquita toa guapa.
BC JAIME: La patria te llama!
BC MIKY: La nolstalgia te llama!
JOSE: Malditos se ha dicho? OOOH, TÍO! Que acojoning me entra, de oir sus voces quebradas, UH! qué chungo me siento, que mala idea este pirulo, me vuelvo a la kelly ahora mismo!
BC MIKY: Más tarde quizás, no ahora mismo!
BC RUBEN: Primero nos has de escuchar, pues no nos da lo mismo.
BC JAIME: Pero tú mismo, eh? Con tu mecanismo...
JOSE: Qué extraña ensoñación es esta? Fruto de la niebla nocturna? Del frodo? Una treta del destino? Unos brujos adivinos? Acaso disfrazados tres franceses? Vaciloncetes, cabroncetes, mariconcetes y catetos? Atrapado me veo, OH, sí! Rodeado por anacletos...
BC MIKY: Tranquilo, Jose, tranquilo! No venimos a echarte un kiki!
BC RUBEN: Sí, hazle caso a Miky!
BC JAIME: De los rallyes es un friki...
BC MIKY: Acudimos a ti porque leemos tu futuro en las estrellas y en los vasos de chupito, tu sino es volver a tu país, regresar a Madrid, recuperar tu trono de galán perdido.
BC RUBEN: La noche, la fiesta, tus dos hijas huérfanas; ellas te necesitan! Aquí ya no pintas nada, pues las chicas ya han sido caladas y otras nuevas allí aguardan.
BC JAIME: Juergas te esperan!
BC MIKY: Has dicho "cerdas"?
BC JAIME: Que si he dicho "vergas"?
BC RUBEN: Has dicho "juergas"!
BRUJOS: Haznos caso y márchate, abandona este lugar mezquino!
JOSE: Y si mi destino fuera, desatender este destino, y quedar fuera?
BRUJOS: Lo harías con tino?
JOSE: OH, sí.
BRUJOS: Ni hablar se ha dicho! La rayada te aguarda, de no seguir nuestro camino! Obedece sin demora, ya se ha hecho mucha hora de que te alejes de la France. Tira millas hacia Villalba, coge tus cosas y vete. Evita el enfado de este Oráculo y Aquelarre, busca allí a tus amigos y reinstaura tu honor que por olvidado, fue perdido.
BC RUBEN: Monta mañana por la mañana en el Ibiza to' guapo y acelera, shiiiii! [*silbido mítico de Ruben]
BC JAIME: Sí, monta esta vez "al coche"!
BC MIKY: Como si fuera en un rallye, con todo curvas abiertas, en quinta y ras!
BRUJOS: Y recuerda que de Francia, mañana por fin te vas!

(Se van los Tres Brujos Cabroncetes entre la niebla. Queda Jose solo)
JOSE: Habrase visto cosa tan rara! UUUUH, QUÉ MAL! No se qué me sentó peor: dejar tirada a esa museta antes en el coche; el pirulo, que no ayuda en la noche; o lo que le echan en esta tierra gala al Brugal. Mas una cosa queda clara, sean esos tres embusteros o profetas, yo nunca tomo anfetas, no estoy ni pedo, ni drogado, ni tampoco falto de sueño... o es que acaso he soñado? Pero, y si andase yo soñando? No tendrán mis sueños razón? Que aquí no soy feliz y quiero volver a España, a ver a toda la peña, a darles mucha caña?
Sí, me lo dicta el corazón. No se hable más entonces, que ya está todo dicho. Seguiré vuestro consejo! (grita ladera abajo hacia la niebla) Lo seguiré como a un padre, su hijo. Mañana parto a Villalba, dejo esto; me rindo. Que no se me olvide mi caña, que en el viaje la necesito.

Uso del ipod

Me lo ha enseñado hoy mismo Jaime y es para descojonarse. Es un extracto del manual de instrucciones de su nuevo ipod Touch sobre el correcto uso que se le debe dar. Me imagino que ese mismo texto lo podremos encontrar en las instrucciones de todos los demás modelos del famoso reproductor de la firma Apple... Cada uno que piense lo que quiera, pero juro que no es coña. Dice así:
"Uso del Ipod: no deje caer, desmonte, abra, aplaste, doblegue, deforme, perfore, triture, introduzca en el microondas, incinere, pinte ni inserte objetos extraños en el ipod". Sin comentarios!

La Senyora Quaresma

Después de terminar -exhausto- los exámenes de febrero, que como ya sabéis los que me conocéis bien, poco tiempo me han dejado para la vida social y aficiones varias; continúo la producción del Manual hablando de una de las celebridades del último mes en Madrid: la presidenta de la Comunidad, Doña Esperanza "Cuaresma" Aguirre. Aprovecho para disculparme por mi promesa fallida de cubrir todas las jornadas del 6 Naciones de rugby. Hace dos findes sólo pude ver el Francia-Irlanda y no me parecía correcto hablar únicamente de ese partido y con el retraso de una semana. Historia del periodismo español y Opinión pública tienen la culpa. A ver si para este domingo retomo la propuesta.
Decía que a Doña Cuaresma, que ayer por fin se besaba con Gallardón durante la inauguración del nuevo Intercambiador de Moncloa; vamos a tener que rebautizarla como "la Senyora Quaresma", que si Èlia no me corrige, es como podríamos traducir su nuevo apelativo, siempre cariñoso por parte de Alberto, al catalán. Por cierto que dicho sea de paso, ya era hora de acabar con el grueso de las obras del nuevo Intercambiador, que comenzaron más o menos cuando yo empecé la carrera, y me han acompañado todos estos años. Aunque eso ya es otra historia, uno hasta les acaba cogiendo cariño después de tantos atascos!
Pues bien, el pasado 11 de febrero, un pelín antes de que Rajoy explicase a Gabilondo en Cuatro su promesa electoral de permitir a los niños catalanes cursar todas sus clases en castellano porque, según él, a los niños de Cataluña se les priva de hablar en la lengua de Cervantes, no vaya a ser que la pierdan; Doña Cuaresma, madrileña catalanista, salió a la palestra para anunciar desde Lleida que el próximo curso los padres que lo deseen podrán escolarizar a sus hijos en catalán en la Comunidad de Madrid y que, si se inscribe un número suficiente de alumnos, se creará un colegio público bilingüe que se llamará Josep Tarradellas en honor al ex presidente de la Generalitat.
Olé! Que diría alguno. Justo lo contrario de lo que quiere hacer el presidente de su partido en Cataluña, lo quiere hacer la presidenta en Madrid. Porque en Madrid se habla mucho catalán, claro está. No vaya a ser que los niños de aquí lo pierdan, qué sé yo. Aunque ahora que lo pienso, también podríamos hacer un colegio bilingüe en gallego para que personas como yo no nos sintamos discriminadas. Y otro en vasco, para impulsar el uso del euskera. Incluso ya puestos con los idiomas, podríamos fomentar más el inglés, que igual hasta nos beneficiaba más allá de nuestras fronteras.
"Estimats afiliats y simpatitzants del PP", comenzaba su discurso la Senyora Quaresma. Ay, quién sabe! A juzgar por su acento barcelonés, igual Doña Cuaresma hace lo mismo que hacía Anzar cuando era Presidente del Gobierno; hablar catalán en la intimidad...

Planeta oval: 6 Naciones, primera jornada

Ay! Estoy estresado con los exámenes, pero parece que hoy tengo algo de respiro para realizar un pequeño ejercicio periodístico sobre uno de mis deportes favoritos: el rugby. Seguramente no le interese a nadie, o tal vez sí; ojalá. Pero el caso es que aprovechando el inicio del torneo de las Seis Naciones, en el fin de semana donde la noticia está en el fichaje de Gasol por los Lakers, he decidido comenzar una serie de posts a modo de mini-crónicas de las distintas jornadas de la competición. En pugna Francia, Inglaterra, Irlanda, Escocia, País de Gales e Italia en el evento deportivo más antiguo del mundo. Uno de ellos será el equipo vencedor. Muchos ya sabéis que yo voy con Irlanda, así que prometo no ser demasiado parcial en mis impresiones. Si sois amantes del rugby, bien hecho y que os aprovechen mis textos. Si no lo sois y les dáis una oportunidad, espero que os piquen la curiosidad. Con todos vosotros, varias pinceladas de uno de los mayores espectáculos deportivos del planeta. Sabíais que era oval?
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Irlanda-Italia (16-11). Inicio del torneo en Croke Park donde se enfrentaban Irlanda, la eterna aspirante al Grand Slam, e Italia, que llegaba a la isla después de hacer historia el año pasado ganando por primera vez dos partidos en una misma edición. El himno irlandés Ireland's Call (tienen dos) sonó frío, como el tiempo de Dublín, con algunos jugadores que ni siquiera lo cantaron. Se sabe que hay cierto mal rollo en el vestuario y a eso hay que sumarle ese pesimismo tan característicamente irlandés tras la decepción del Mundial. Victoria justa y algo rácana de Irlanda ante una Italia que va a más. La sensación es que el "XV del Trébol" sigue acusando el golpe moral de Francia 2007 y no convenció mucho en su campo contra uno de los flojos. Bien O'Gara, como siempre manejando él solito el encuentro. Bien también el nombrado Jugador del Partido, el medio-melé titular, Eion Reddan, que sin llegar todavía a las cotas de compenetración que tiene Stringer con sus delanteros, estuvo a un gran nivel. En Italia muy inseguro su zaguero Bortolussi. Sin sus errores al patear quizás el resultado hubiese sido otro. Irlanda sigue viva en la lucha por los títulos. Los italianos en definitiva pecaron de falta de ambición. Ahora les toca volver a esperar otros dos años para intentar ganar en Dublín. Será ya en el nuevo Lansdowne Road. Nunca lo habían tenido tan cerca, pero están en el camino.
Inglaterra-País de Gales (19-26). Primera sorpresa en Twickenham con la remontada de los "Dragones Rojos" en una grandísima segunda parte frente a los actuales subcampeones del mundo. Gales llevaba 20 años sin ganar en Londres. El partido tenía alicientes y empezó fuerte: a los tres minutos el resultado era 3-3. Inglaterra hizo su juego pesado de delantera y dominó en la primera parte, imponiéndose al descanso por 16-6 gracias a un ensayo de Toby Flood y a un poquito de Wilkinson. Se confiaron. Gales reaccionó merced a un extraordinario trabajo de sus 3/4. La mano del nuevo seleccionador, Warren Gatland, se dejó ver en la movilidad en ataque, que permitió a los galeses remontar con un juego rápido a la mano. En su regreso, Gavin Henson pasó desapercibido. Brilló eso sí, la efectividad de James Hook en las patadas a palos.
Escocia-Francia (6-27). Hace dos años en el mismo escenario los escoceses dieron la campanada derrotando a Francia con claridad. Éste, las cosas iban a ser bien distintas. Ahora mismo veo a los hombres que dirige Frank Hadden incluso a un peor nivel que Italia. Totalmente inoperantes en ataque, empezaron ganando 3-0 el partido con un tempranero drop de Dan Parks. Fue la última vez que marcharon con ventaja. Recital de Francia en Murrayfield con un resultado que no deja lugar a dudas. La llegada de Marc Lièvremont en sustitución de Laporte parece que puede dar muy buenos frutos. Para empezar, el "XV del Gallo" ya no juega tan físico y conservador. Ahora ha recuperado parte de sus señas de identidad, como esa velocidad de contragolpe o ese vistoso juego a la mano que tantos días de gloria le ha dado al rugby francés. Muy pocos hombres con respecto al equipo del Mundial. Muchas caras nuevas en un cambio generacional que no deja de ser algo arriesgado, pero que, al menos de momento, le ha dado la razón al nuevo seleccionador. Del otro bando, las gaitas suenan un poco desafinadas en Edimburgo. Será que últimamente se fabrican con cucharas de madera?